Buscándote

A veces me divierte eso de pensarte

sentada en la inóspita soledad de tu cuarto,

en cómo dibujas las últimas sonrisas que nunca pasaron,

en cuando te recuestas y haces el intento de dormir, triste intento.

Otras tantas también me gusta saberte

cuando te cobijas la pared fría y sucia, desgastada por el tiempo,

cuando como hoy y los jueves, caminas a la ventana y miras

a los más viejos esperando la sonrisa de los más nuevos.

tu cuarto ha sido tu vida,

el triste closet, tu caja fuerte de cartas

y regalos olvidados en el tiempo,

tu buró y la vieja lámpara que te regaláron en un cumpleaños,

son los que detienen tu vaso de agua,

para calmar las sofocantes noches

y aquel libro que te llena de sueños

y regresa algunos recuerdos,

tu ventana, óptico pasaje de espionajes y luces nocturnas de luna;

y tu cama, mar de lágrimas que sólo tu sabes la causa,

cuna de grande, y tumba de metas rotas, silenciadas.

Eres tu la mujer extraña y sin identidad que aún no logro descubrir,

eres tu la musa por la que esta noche me encuentro escribiendo,

a la que le divierte pensarme sentado en el silencio de mi cuarto,

a la que otras tantas le gusta saberme indefenso,

pensativo y escritor a ocho dedos de ti,

eres tú mi conciencia que me recuerda que sigo buscándote...